Violines Cúpulas Altares.
El color gris su tibia humedad.
El órgano ancestral un aire se desliza por los tubos -música de ángeles turbios me remonta hacia tiempos glaciares mujeres barrocas criptas secretas.
El sol flota acido sobre las estatuas, túneles de barro.
El guardián duerme en el abismo y sus perros trepan horizontes -entre los picos de algún ave sobrenatural todas las túnicas en la nieve escorpiones- nubes de escarabajos moluscos infames, una dama negra y hermosa danza junto al esqueleto de un elefante iluminado.
