De todos los improbables
no hay revolución a la vista
¿para que todo esto? La historia no va hacia ningún lugar en especial,
habitamos en un universo hostil que cada vez se vuelve mas extraño
ni mas vanguardias
ni rupturas
la cornisa del abismo te sostiene
la poesia esta en la periferia
se escribe sobre un cuerpo de arrabal:
abrir grietas a martillazos
rehacer los recuerdos mediante
náufragos narcóticos
saltar de trapecios enloquecidos
hacer malabares con monedas y billetes
filosofar con payasos paranoicos
incomodar a los domadores de leones
inventarle monerías a la mujer contorsionista
alimentar a los perros amaestrados
cobrarle la entrada a los que van a un circo en el fondo del mar