Volveremos

He vuelto a mi entrañable blog. Aun no se como los laberintos de la vida me han devuelto lo que tormentas se llevaron por ahi. El destino quiera que vuelva a encontrarme con mis lectores. Volveremos.

LA CARNE ES SABIA

Los budas son muchos
nunca encuentro uno.

Si quiero leer 
me rodean los monstruos.

Un bello caos de tetas
confirma que las rutinas monogámicas
se abisman
en exploraciones poligámicas.

La carne sabia es masticable
y toda sabiduría
procede de gozar.

Cuando Dios miente
el Diablo ríe.

Las personas se vuelven comunes
cuando carecen de sentido extraordinario.

Si la luz es oscura
se ilumina a si misma.

NEURODELIA

Me recuesto sobre la tierra
observo como el fuego asciende hacia el cielo
logro rodar desnudo por el pasto 
gozo con la superficie del planeta
un trance helado me devuelve 
al calor de la fogata.

Comunicarse con una mente alienígena
no es tan fácil cuando las alas eleusinas 
han sido cortadas por la moderna inquisición.

Toda conversa neurodélica finaliza cuando los invitados
son absorbidos por sus rutinas.

Bajo el rostro brillante de nuestra civilización extinguida
el camino iniciático aun fulgura en sentidos
sus senderos son esquivos
a todo estado ordinario de conciencia.

ANGELES QUIMICOS

Huir de los diálogos silenciosos
relojes que oprimen.

un secreto que redime
surfeando sobre el arco iris
ángeles químicos
enseñando portales
a través del tercer ojo
somos luz
         un perfume
               cruza la calle
                         me rozan sus aromas
No escuches los murmullos
lanza el poder
repele al ser dominate
con la fuerza de tus alas
el goce tan próximo
desafía los sentidos
las puertas se abren
a la magnifica vida
nuevos tiempos
salida del agobio
los invasores se retiran
a sus cuevas
en nuestro universo ya no existen
sofocones del pasado
se evaporan
hacia un lejano abismo.

Entonces el éxtasis avanza
elevando vibraciones
hacia la tierra prometida.

TRAZAR COORDENADAS

Una humanidad posible
fuera de este lugar
tampoco se encuentran allí
las imágenes perdidas
si no es posible reconstruir los mares
un mundo obsoleto rueda a su fin.


Trazar las coordenadas
vivir los ritmos
tengo un mapa que ya no sirve
las geografías cambiaron
¿a quien seguimos en la conciencia?
Las ojeras del tiempo bostezan frente a espejos de vapor.

TODO PARAISO ES ARTIFICICIAL

Todo paraíso es artificial
si el deseo es boicoteado
surge la frustración
hay un alíen
entre las bestias y los dioses
que espera encontrar su nirvana
al final del camino.
                      
           Una raza adicta


a los mitos
no podrá recrearse 
sino disfruta de lo desconocido.

LA FUGA

Rompes con la sociedad
sin contárselo a nadie
investigas que sogas
tenes que ir cortando
cavas túneles
hacia otras realidades
la fuga es un enigma fértil.

POEMA NUEVO

Mañana descubriré un mundo

dentro de una cajita de lata  

                            

                            Una chica lánguida humecta sus senos

con frutillas  mordisqueadas             

Los

dueños

de

la 

fabrica

son

los

obreros                            le 

                                      avise al 

                    gnomo que viniera     

               con cucharas de plata  a 

despertar  los sueños  que están dormidos

                                

 buscan los pintores beber vino bueno

                        

Ahora          guisantes          comeré

   Nadie           mastica              labio

   Te ve            el conejo            rojo

Los sabios toman café sobre la arena

la vaca rabiosa histérica

CIRCO EN EL FONDO DEL MAR

De todos los improbables
no hay revolución a la vista
¿para que todo esto? La historia no va hacia ningún lugar en especial, 
habitamos en un  universo hostil  que cada vez se vuelve mas extraño
ni mas vanguardias
ni rupturas 
la cornisa del abismo te sostiene
la poesia esta en la periferia
se escribe sobre un cuerpo de arrabal:
abrir grietas a martillazos
rehacer los recuerdos mediante
náufragos narcóticos
saltar de trapecios enloquecidos
hacer malabares con monedas y billetes
filosofar con  payasos paranoicos
incomodar a los domadores de leones
inventarle monerías a la mujer contorsionista
alimentar a los perros amaestrados
cobrarle la entrada a los que van a un circo en el fondo del mar

LOTO AZUL

El paladar
despierta
a los dones del Loto Azul


dentro del cálido ensueño
la lucida embriaguez
se entibia
junto a los leños encendidos


la pócima egipcia
acepta el buen vino
antiguos animales
brotan desde el fuego.

REY RANA

Rey Rana
extraño dios
te me has presentado
con  infinito poder fractal
cuando el tiempo es rizoma
respiro en ciudades ocultas en mi mente


los colores 
                  guardados en la pócima
se agitan en tu acuática mirada

EL VIAJE

Un ser de un solo ojo
no es el espejismo
de una nueva vida
como un alquimista
extranjero
visite otras 
            regiones
           las maravillas 
                de lo inédito

EL ESPEJO

Ante un espejo 
los dioses se miran
y
caen


nunca somos iguales 
a nosotros mismos


nuestro lugar
es la periferia
que causa 
un disparatado temor

FILOSOFAR

Cuando era chico
con los pibes del barrio
solíamos arrojar piedras a los vidrios
explorar casas y fabricas abandonadas
molestar a los vecinos ortivas 
construíamos chozas 
con las ramas caídas
que habia dejado alguna tormenta


solíamos encender fogatas y combatir en guerras
de gomeras con el fruto del paraíso como proyectil
jugar todo tipo de manchas, campeonatos de bolitas y autitos de carrera
darle puchos a los sapos para que fumen y se hinchen
hablar con los locos que se escapaban del Borda


nunca la vida fue tan real como en ese entonces
por las noches de verano
sentados al cordón de la vereda
solíamos filosofar acerca de la vida y el universo
desentrañábamos misterios inauditos
y sentíamos escalofríos
                                      al hablar de tales cosas
cada cual volvía a su hogar envuelto en una atmosfera
portadora de un secreto desconocido para nuestros padres


creo que fue, con la llegada de la religión
que todos los misterios de nuestras conversaciones
se terminaron
el catecismo nos contamino con sus respuestas para todo
con el devenir del tiempo se filosofo menos
la vida tambien se torno ficticia y opaca
de adulto nadie se sienta a filosofar
ya no hay con quien hablar de verdad
sobre los misterios sobrecogedores del universo


las conversaciones adultas con sus problemas
y conflictos
no me llevan a ningún lugar
algunos se encierran como una ostra

otros te largan su chorro de cuestiones cotidianas

pueriles, aburridas, toxicas

me puedo relajar
en una calle transitada
una mirada etrusca
me recordara
el camino real 
hacia aquello que no existe
o hacia un reino vegetal 
que ya se encuentra mas evolucionado  
que el humano

LOS AMIGOS

Eramos tres amigos
muy, muy amigos

tanto que tomábamos

mucho buen vino

y fumábamos mucha flor
en una gran pipa
que nos dejaba a la vuelta del más allá
en la esquina del más acá
cerca del barcito del Tano Tacholo
por las noches habia un río
y una barca con un gran fogón
en el medio
del cual entonábamos, con nuestras cuerdas
tristes y alegres canciones, sucias melodías
en honor a Dionisios
a veces descendíamos de la barca a algún
ignoto bosque
donde habitaban las ninfas
a las que seducíamos
y corríamos con ellas desnudos, embriagados, iluminados por la luna
hasta que una noche en medio del río apareció una islita desconocida
en ese remoto lugar habitaba una joven mujer de cabellos muy rojos
sin ropa tan bella, tan blanca, rojo su pubis, roja su boca,
cuerpo de guitarra; ah! que soñadores!
los tres nos enamoramos de ella y le regalamos nuestro fruto
que acepto gustosa, pues tenia mucha mucha necesidad,
temimos por nuestra amistad, los tres la pretendíamos
mas era ella o nosotros
y pensamos dispararle balas de diamante
pero luego de dias de reflexionar llegamos a la conclusión de cuanto la extrañaríamos
y la nostalgia tan cruel ¿qué haría con nuestra amistad?

ya nos veíamos de riña en riña culpándonos mutuamente de haber tomado tan grave elección

entonces fue que decidimos compartirla
le dijimos a nuestras familias que pasaríamos un tiempo
estudiando a Copérnico y a Galileo en una vieja ciudad de sabios

una de esas que no existen mas, una de esas donde enseñó Pitágoras

asi que partimos en nuestra barca cantando antiguos tangos

y al llegar a la orilla de la islita le propusimos matrimonio

ah! tontos de nosotros!

ella ya se habia casado con otros tres navegantes

sin embargo no se oponía a que fuéramos seis maridos

mas los otros tres, mucho muy celosos blandieron sus espadas de marfil,

los atacamos en lucha feroz con nuestras balas de diamante

hubo empate y esa noche la compartimos entre los seis.

EL YUYO

Sin poetas la humanidad ya hubiese estirado la pata

bajo esta existencia amasijada de tiempo

                                                              de nada

                                                     que se escurre

                               y te amura

                  el azar

en los caminos que se cruzan

por eso se gasta tinta y papel

tratando de deschavar la encrucijada del destino

en un alto al yugo cotidiano

en la mesa de un viejo bar

o en una habitación solitaria

y sin creer, andar junando que es posible entender

y manguearle la respuesta al yuyo

que creció quien sabe como

en la grieta de un viejo muro.

LA CALLE DE LA ALEGRIA

Mientras la gente muere todo el tiempo
las blancas nalgas del Papa

se posan sobre el inmaculado inodoro vaticano

y cuando despide su santa caca

mira hacia la calle de la alegría

donde mujeres encinta

de piernas abiertas

en lugar de vaginas

tienen cloacas que arrojan niños sobre el pavimento

asi la raza se perpetua para poder

seguir sufriendo

algun día, en otro lado, de vez en cuando aparece algun Van Gogh

y los niños ya adultos que nacieron en la calle de la alegría

se apresuran a eliminar a este tipo de personas

Sí, los tipos y mujeres que brillan son acabados, los terminan acorralando de una manera u otra, asi como asi,

como a Rimbaud, Artaud y otros de esa especie que no quisieron nacer en la calle de la alegría.

LA INDIFERENCIA

Cada día se aferró a lo que mas detestaba
era la sólida y maciza

circunstancia que nunca lo quería abandonar

y como padeciendo una guerra

se escondió en el sótano de la vida

para no ver salir el sol

la indiferencia lo fue haciendo mas fuerte

el tipo decidió abrir el juego:

cada día y cada noche llevo cientos de pasiones

a degüello -hasta quedar vacío

y exhausto
tomó en cuenta que Adán nunca fue feliz en el paraíso
y Eva era una tipa fané que siempre fue por mas
aprontada en su angurria

se engrupio sola y después le tiro el fardo al pobre Diablo.

BARRIO DE LAS RANAS

Chimeneas se clavan en el cielo
la baba del diablo se desliza
suave bajo el puente de hierro
la hondonada de Santa María y Río Cuarto
donde el adoquín es grande
y transpira el empedrado
altas veredas de sudestada en sus grietas brotan yuyos
viejas casas
donde habitan los que no estan mas
cascos de barcos hundidos
ahora se apilan en un amasijo
oxidado -guinches, grúas, pedazos de muelle
a las orillas
fabricas y galpones abandonados
soledad de humedad
tras sus ventanas
vidrios rotos
techos caídos
en los paredones el musgo crece esponjoso
algunas esquinas
encrucijadas al sur
de boliches solo para iniciados
en la nostalgia
el río nauseabundo donde
descansan las chatas areneras
el barrio de las ranas
se esconde en la ciudad
en el parque los pibes latían
algun bardo y
los cantos rodados volaban por los aires, renacuajos, fogatas
en el patio los gorriones picoteaban las uvas, trampa a las bolitas lecheras
los misteriosos manicomios
estaban más allá
siempre olor a tango
y flotaban los panaderos al sol
el castillo en la ribera
cerca un tranvía se desbarranco
engrupido por la niebla
los pasajeros se ahogaron
al final nunca fuimos a la laguna
que decian estaba atrás de la 21
o en búsqueda de la cueva donde mi viejo me contó que dentro habia una palmera, ahí cerca del Riachuelo.

DESDE AQUI VEO LOS TECHOS

Desde aquí veo los techos
las chimeneas de cinc
los cables que cuelgan,
como en un blues
un tren se aleja

Tomo mi cerveza
desde aquí podrás
ver aquellos recuerdos que mas te gusten

Desde aquí
en un calido atardecer
algún ave llama
y los árboles tan tupidos
me impiden ver la calle

Desde aquí
escucho los gritos de los borrachos
que ríen alegremente
y solo piensan en coger
mientras los tanques de agua rebosan
alguien en el piso de abajo se da una ducha
y no hay nadie en los balcones

Desde aquí
estoy solo yo como un águila urbana
no me digas que tengo que hacer
no me digas como tengo que comportarme
no podes ver que desde aquí se ven los portales
de la soledad del universo
el poder infinito gélido
por donde pasa un ebrio que come un choripan frío
y te dice al pasar: ¡Maestro!

MING

Ming es un tipo de esos
que escriben a los hachazos 
que siempre andan tras mujeres etéreas
delgadas como un hueso
de piel trasparente y ojos
bien claros
de tetas pequeñas, pero duras y pezones rojos.


Nadie sabe si Ming tomo San Pedro, Yague, Amanitas.


El bebe lo justo como para sobrevivir en invierno o en verano,
odia los vidrios rotos de botellas sobre el pavimento
prefiere meditar en algún antiguo bar
sobre como despertarse al mediodía
sin ninguna preocupación.

SALIR A DAR UNAS VUELTAS

El terror cavernícola

se acerca a mis destellos

de furia suburbana

La piel se arranca pálida y grita

sobre los rieles

entre el empedrado

La mágica mirada solo piensa en la estrella

que rajo

y

desde el cielo mira artillando

a otros astros que disparan sus mezquindades cósmicas

Su lamento es no poder salirse de

la orbita,

Tal como el ombú

No puede escapar de sus raíces

Eso es!

-raíces, despedazar, raíces

Sin rumbo por el Universo

Sin dioses

Sin dueños

Nada que nos aceche.

90 MINUTOS

El negro Piróvano me dice:

el único momento

en que mi mujer

me deja de romper las bolas

son los 90 minutos que dura el partido

sino me vuelve loco

a veces cuando

me voy a garcar

me encierro con el diario

a leer en el baño

igual hincha las pelotas

a los 15 minutos empieza:

“Jorge, Jorge ayúdame

con las cortinas ¿Qué haces tanto tiempo ahí adentro?”

¡que carajo me importan

a mi las cortinas

y esas boludeces!

ojo que yo leía

a Arlt

de vez en cuando leo

algo de Fontanarrosa

es asi pibe

yo tuve el berretín de ser escritor

pero mírame años vendiendo medias

en la calle para parar la olla

la policía te persigue por laburar

claro si esos milicos son todos chorros

mírame asi medio fane

todavía algunas minitas me relojean

no te digo que sean las mas lindas

pero son pibas buenas

me acuerdo cuando volvió Perón que fiesta

mejor el viejo se hubiera quedado

le hubiera hecho un favor a los imberbes

y que lindas las minas las de la JP

deci que en esa época

conocí a mi jermú

¡que malhumorada que es! ¡por Dio!

capaz ahora no la contaba

o seria escritor

¿quién sabe?

es que el viejo

quería jurar con el uniforme

se hubiera quedado en España

capaz triunfaba la revolución

bah que se yo… ya no entiendo mucho

pero como te decía

esos 90 minutos son sagrados

son mi templo

ahí medito

mientras me concentro en la pelota

LA MAQUINA DE ESCRIBIR

Tratare de escribir
con mejor letra
no puedo adivinar
que fue lo que anoche puse
sobre el papel
mi vieja maquina
esta en casa de unos fanáticos religiosos
por lo que no voy mucho por ahí

Extraño la música
de sus teclas
milicianas marchando
al ritmo vertiginoso
del tambor de guerra de la existencia


Escribir a mano
es como caminar en la arena
mientras mi jarra de cerveza se calienta
y las paredes se derriten
enciendo la radio y
pasan música surf
me subo a la ola de Dick Dale
en algún momento
me llevara hacia ahí, ese territorio de liberación
ahora el techo
y todo se derrite sobre mi cabeza
prendo la T.V.
hay un documental
sobre los cartoneros
se escucha música senegalesa
de fondo
la imagen
que muestra la pantalla
es la de unos policías
pegándole a un cartonero
en puente Alsina
¿por qué eligen ese trabajo?
El de policias

LA BOLA

Hay un mundo que es una bola, donde se pegotea mucha gente que conozco. Estan los que no envían ideas y los otros en los cuales no resuenan las ideas. Estereotipados no aceptan el viaje en globo, se aferran con todas sus fuerzas a la ley de gravedad. Son pesados, toscos, orangutanes de arpillera. Algunos se muestran leves, etéreos, pero es solo una mascara para tapar la fosilización. Es necesario utilizar cierto argot misterioso para poder ver la bola. Podemos detectarla por el sentido supersónico de la poesía. La poesía es el ojo avizor. Aclaremos que muchos poemas ruines se pegan a la bola, tanto como trapos viejos, madejas de lana sucia y bolsas de plástico. En la bola hay viejos papeles con frases de 2000 años de antigüedad. Quienes las escribieron crearon un nodo catastrófico que venia de larga data y amplio sus horizontes para verduguear a la humanidad. Otras eran palabras aun mas lejanas en el tiempo y tambien eyacularon la creación del miedo. Silencios que no hablan porque no quieren aprender. Algunos se esfuerzan por la nada, temerosos de la soledad, no se acercan a los demás. Los que estan pegados a la bola no tienen momentos de gozo, salvo algún polvito esporádico se hechan un orgasmo que no modifica nada, pues su alma esta entumecida y ojerosa. No hay energía en ellos para ningún tipo de creación, mas que imitar lo cualunque ajeno sin merito de expresar mas que su poca avidez de conocimiento poético. Son los tránsfugas, no hay aventura en sus cuerpos porque la bola los lleva lejos de cualquier visión. Por eso sienten simpatía por cualquier imbecil patógeno con onda, que no pasa de esbozar mentales repeticiones de lenguaje enfermo. Tan pegados a la bola que no recambian el monologo que haga saltar a la conciencia. La bola no es de mi mundo. Provoca interferencia, pretende que me bolifique en ella, por cierto me quita oportunidades. Se arroja contra mi, con esos seres de lumpenajen radioactivos que chupan la leche de la nomenclatura catastrófica para sofocar a los que estamos fuera de la bola. Los desechos, desperdicios, el basural de sus vidas que se compone de trastos viejos que aumentan la bola, como pedazos de yeso que la masa ciega y beatifica que es cruel y opresiva adhiere para engrosarla.

EL MIEDO

Abrí mi mente y comencé a caminar por ahí. Que destino el de los muebles que se meneaban en los rincones infinitos del cuarto oscuro. Una profundidad etérea resaltaba las figuras que suelen habitar este mundo, cuyos umbrales rebotan contra la lógica habitual de las estructuras inmóviles.

Pero hundirse y encontrarse con monstruos y sueños que azotan y ver la tierra aplastada por un manto de mar y los triángulos y las líneas y los ojos que fosforecen en la noche del alma.

Quien soportaría su espontáneo pensamiento sin darle con la propia carga policial?

El primer símbolo que allí surge es algo cruel, pero no del todo (desarticulando lo absoluto)

Tus dibujos de muerte y horror delinean la silueta de tu mente

Oscuridad -las tinieblas son soles temidos.

Quien sabe descifrar los tatuajes de las alas de las mariposas?

Tesoros muertos. Nubes secas. Bajare al infierno a buscar tu cruz.

El cielo se abrirá para inundarnos los pies. El miedo es un invento para detenernos.

EL miedo

                es un invento

                                             para detenernos.

                                             

OTOÑO REDENTOR

Violines Cúpulas Altares.

El color gris su tibia humedad.
El órgano ancestral un aire se desliza por los tubos -música de ángeles turbios me remonta hacia tiempos glaciares mujeres barrocas criptas secretas.
El sol flota acido sobre las estatuas, túneles de barro.
El guardián duerme en el abismo y sus perros trepan horizontes -entre los picos de algún ave sobrenatural todas las túnicas en la nieve escorpiones- nubes de escarabajos moluscos infames, una dama negra y hermosa danza junto al esqueleto de un elefante iluminado.

EL VIEJO ERIK

El viejo Erik tenía razón

ah zorro viejo supiste ver

que yo perdía el tiempo

con esa gente, pero a menudo

uno se empecina en acallar la voz interna

Viejo Erik, tomabas cerveza con voracidad juvenil

y te cogías una mina treinta años menor que vos

una piba linda que amaba la literatura

la habrás seducido con tu gran biblioteca

y tu labia de filosófo con yeca

te habías devorado tantos libros como tajos

y apostastes al vertigo de los burros

de percantas te la sabias lunga

siempre alegre y quejoso

camisa, corbata y lienzos de vestir

te recuerdo bebiendo la Quilmes del pico

y me decías “¿flaco que haces acá?

vos no sos de ese palo de avería
estas en el lugar apropiado con la gente equivocada

no me chamuyes, a vos te gusta escribir o algo así”

ah y yo trababa de simular que

que era como ellos

El viejo Erik lo sabía

LA HIJA DE DIOS

La hija de Dios
arrojaba alabanzas al cielo
después arrojaba objetos
puteadas a los humanos
y le pedía perdón a su padre que decía estaba en las alturas

tenía el mejor verbo paranoico
para manipular personas
a las que atacaba impunemente

era una de esas defensoras de la palabra Verdad
de esas tan cerca de la mentira

la palabra Verdad la masticaba y te la escupía en la cara
como una bomba de dolor

la gente sin corazón habla mucho de la palabra Verdad

mucha Verdad
hace mal
prefiero el misterio
prefiero el amor

RESURRECION

Cuando estés sola frente a frente pregúntate lo que quieras, de esas criaturas locas que salten de tu mente, nadie se va a enterar.
Si desenterras alguna tristeza de tu corazón diamante y no hay nadie que merezca consumir tu boca.
Acorralada en la ventana toma el infierno que mas dolor te cause.
Baja por el muro retorcido abrazándolo solitaria.
En la noche.
Como el arpa que solo toca el viento.
En el momento menos esperado, un gran arco iris vuelve a salir.
En tu alma pura arde una sonrisa iluminando


Destruyendo


Las lagrimas partidas.

A MANUEL VILAS

Este McDonald´s no es como el que el poeta
Manuel Vilas describe de Zaragoza

El que yo conozco
esta a cuadra y media
de Plaza de Mayo

Las personas que ahí
comen hamburguesas
son de clase media, media alta

Por la mañana podes leer
La Nación
el diario vacuno

Por lo que vale un combo de Mc
podes comer carne de verdad
un bife de chorizo con fritas
ahí a la vuelta

o un buen sanguche de bondiola también ahí cerca


Pero los que comen en McDonald´s
no eligen lugares populares

o no tanto
en las noche harapientas
se acercan
los desclasados
y esperan
que MacDonal´s
tire su desperdicios
para abrir las bolsas
y comer la basura
que MacDonald´s tira
mientras el payaso los mira

los mira

MIENTRAS

Mientras la policía aporrea a los que pelean por una vida mejor
Mientras una vieja emperatriz pervertida almuerza en TV con políticos esplendidos ladrones pro-fesionales que vomitan su propia inmundicia en tus oídos
Mientras unos tipos de sotana trafican almas dentro de preservativos
Mientras mujeres gritan dentro de su casas
Mientras arrojas un cigarrillo a la calle
Mientras la chica de culo grande se agacha a levantar unas monedas del piso
Mientras un nuevo golpe de Estado estalla en Honduras
Mientras un tipo esta feliz pintando un cuadro
Mientras los pibes fuman porro en el furgón del tren
Mientras los tontos se desinforman con los noticieros
Mientras el que no tiene un mango se levanta una mina con mucha guita
Mientras a el puerto entran barcos repletos de containers con mercadería china
Mientras descubres que un viejo bar puede ser el templo donde entras a rezar
Mientras llueve y ves la avenida Callao desde un extraño ángulo a través de la ventana
Mientras suena un tango
Decido rascarme las verijas

QUE GENTE

Esa familia
unos caníbales
se arrojan colmillos
se devoran
entre ellos
mientras duermen
o andan distraídos

Escriben en su piel un lenguaje infame
un festín de nervios estalla
en
los
ojos
rígidos de esos engendros
tan particulares

Los vecinos
no sospechan
de esta antrofagia familiera
“gente tranquila, nunca se los ve por la calle”
“son raros, pero hace tanto que viven en el barrio”

En el fondo de la casa
esconden
un monstruo
lo alimentan
con moscas y ortigas

El mar lo tuvieron tan lejos
nunca pudieron acercar poemas al sol,
sin embargo
no podrán seguir
en esa tesitura
serán invadidos por conejos
y mariposas
verán remolinos y no podrán escapar.

LA CONVERSACION

Ahora se han visto
en la difícil tarea de pensar

EN CAMBIO

ustedes prefieren
emitir opiniones insignia
que otros han puesto
en sus mentes
penetradas por rancias estructuras
hechas de virus lenguaje
que interpretan el caos
de manera blindaje

mediáticos clérigos
intoxican con pánico
el espacio del arte
los someten al monstruo
paranoico
que no deja lugar
al el vidente
que podrían haber sido

aunque sea inventado
los músicos pescaran
palabras cerca del sol
y no habrá cercos del tiempo
donde orada el sexo planeador
así experimentando la ruptura de paredes
vino tinto, carne, saltara la liebre
a mis pies
tabaco
libros eternos
pócimas extrañas
nos acercarán
lejos de los mercaderes
lameré el jugo de tu agujero